Petite visite à Balzac

Dans la lignée de mes visites de maisons d'auteurs, j'ai aujourd'hui décidé d'aller frapper à la porte de mon bon ami Balzac (bon, bon ami, j'exagère, je n'ai lu qu'un livre de lui!). Il est à peu près à l'autre bout de la ville, près du Trocadéro, alors j'ai assez littéralement fait le tour de Paris en métro pour me rendre chez lui. Chez lui, c'est naturellement la seule maison qu'il a habitée et qui n'a pas été détruite, là où ils ont monté son musée. C'est une toute petite maison, autrefois une partie d'un plus gros bâtiment qui, lui, a disparu, et où il habitait alors qu'il était en disgrâce, pour se cacher et pour travailler. Et travailler, il le faisait. On croit que c'est facile d'écrire un livre, ou alors on croit que c'est difficile, mais vous n'avez rien vu! Selon les notices, il travaillait de 18 à 20h par jour pendant des semaines à écrire, réécrire et corriger les épreuves de ses manuscrits, encore et encore, à sa petite table, dans son petit bureau, en buvant des litres de café de la petite cafetière à ses initiales.

Cette petite salle de travail, à peine éclairée par les fenêtres qui y sont percées, m'a certainement plus émue que la tombe de l'auteur au Père-Lachaise. Peut-être à cause des notices explicatives qui rendaient son histoire plus réelle, mais sans doute aussi parce que c'est l'endroit réel où il a travaillé avec acharnement sur la Comédie Humaine, une oeuvre majeure dans la littérature française. D'autres salles montraient ses manuscrits mille fois retravaillés et les centaines de gravures qui illustrent ses romans, disposant sous les yeux l'immense mosaïque de personnages interreliés qui vont et viennent au gré des récits.

Autres faits cocasses, deux salles sont réservées à son Traité des excitants modernes, remplies d'illustrations (pour les littéraires, il y avait même un dessin d'Ubuzac) et de citations sur l'alcool, le café, le thé, le sucre et le tabac. Il est intéressant qu'il ait expliqué que l'abus de café peut, à long terme, causer de graves problèmes de santé... Et qu'il soit mort à 51 ans de surmenage et d'abus divers! Au moins, il devait l'avoir vu venir! Il y avait aussi dans une vitrine, près de son bureau, sa magnifique canne ornée de jade qui a entraîné plusieurs caricatures de lui, sa "canne à pommeau d’or ciselée avec ébullitions de turquoises et de pierres précieuses" à laquelle on a attribué des pouvoirs magiques, par esprit humoristique ose-je croire (ne me demandez pas comment on peut prononcer ce "ose-je", je n'en ai aucune idée. C'est ce genre de choses qui peuvent s'écrire, en théorie, mais qui sont indicibles (et je suis consciente de la mauvaise utilisation du mot "indicible", mais je ne trouve pas de meilleure expression)).

J'avais l'intention de rendre également une petite visite à Proust sur le chemin du retour, mais comme j'étais partie un peu tard de la maison, m'étant éternisée sur Skype pour le déjeuner familial chez ma maman, je n'ai pas eu le temps ou l'énergie de faire cette deuxième escale dans mon tour de Paris. Qu'à cela ne tienne, j'irai plus tard!